“口罩，遮蓋了這個冬天的表情，卻遮蓋不了人們眼里的光；摘下的那天不遠，會有春風拂面?！?/p>

寫下這段話的，是我心底的一個祝愿，是開窗通風時呼吸到的一口清甜，是這段拍攝日子里，鏡中人用半張臉就點燃的光亮：

張理群，上海六千多名居委會書記中的一位，大年夜開始就帶著社工忙碌在查訪的一線。初次見面，她給了我一個歉意的微笑，嘴里塞著一整個早上沒來得及吃的白煮蛋；

劉佳美，我們隨著一批口罩來到她的店里，最近增加了許多的搬搬扛扛，店里沒有男員工，她回身給我一指，“那是我老公，這段時間很多店員的男家屬都過來幫忙”；

從除夕就開始不出門的這位阿姨，預(yù)約成功后說她不僅可以去小菜場買菜，還可以去買自己想要吃的那些點心；

隔空握手

清朝末年就世居在此的爺叔，每天從網(wǎng)上關(guān)注疫情的消息，“做好防護沒什么可恐慌的，你看最近的陽光多好”。采訪結(jié)束，我們都習慣性地伸出右手，卻沒有相握，隔著空氣完成了一個示意。

“我將站在漢江之堤上給你寫這首詩，如果有風，我就用風，如果夜色太沉，我就只用一個手勢吧。”——湖北詩人 余秀華

不知道我的搭檔老田，是否注意到了這個細節(jié)，但買好口罩的人們從他的鏡頭里走出店門時，陽光恰好灑在臉上。

一只口罩的接力，它傳遞著城市隔絕疫情的屏障，也傳遞著奔流不息的生活。讓那位搖搖晃晃的湖北詩人，繼續(xù)寫“在春天的風里跳舞”的詩，當詩句順著江水淌來時，我希望真正的春天，會來。

（來源：上海廣播電視臺紀錄片中心）